a quien pasa y me mira,
hablarles de mi hijo,
contarles maravilla,
regalarles su nombre,
soltarles mi alegría.
No quiero hablar del tiempo
ni cosecha perdida,
ni oír lo del granizo
ni saber de sequías.
Dicen que ando embobada
y vivo distraída,
al higo dejo cáscara
al pan le dejo miga.
Pero cojo la fruta
y en la fruta él me mira
y en lo negro del vino
él me mira y me guiña.
Si soltases un grito
yo me despertaría.
Y los que van pasando
me entienden agonías:
desvarío de mi hijo,
vaivén de mis rodillas.
Oigan hablar y paren
el hacha y la cuchilla,
el pico con que muelen,
la rueda con que afilan.
Sepan lo que no tengo
lo que yo me tenía.
Gabriela Mistral: Almácigo (2008)
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