SONS DE TUROQUA: Macorina

sábado, 11 de julio de 2026

Macorina

Veinte años y entre palmeras. Los cuerpos, como banderas. Noche. Guateque. Danzón. La orquesta marcaba un son de selva ardiente y caprina. El cielo, un gran frenesí:
"Pon,
ponme la mano aquí, Macorina."
Alumbran el barracón grandes faroles de China.

¡Finas plantas de criolla que bordan al canevá de aquel danzón, que se enrolla como en la palma el majá; y alguien que dice que "arrolla" tu cuerpo, ritmo y pasión!
Como guitarra en tensión tú ibas temblando, temblando; yo iba pulsando, pulsando un bordón y otro bordón.
¡Aún hoy no sé dónde queda la piel y empieza el linón! ¡Para mí todo era seda caliente en aquel danzón! Un pañuelo carmesí que voló del corazón de algún negro lucumí, y entre bagazo y pasión se quedó temblando allí. "Pon,
ponme la mano aquí, Macorina".
Aire entre esencia calina.
¡La Luna es un tiburón que va tragando anilina!
Estaba el cielo de Oriente caldeado como tu frente.
Tus pies dejaban la estera y se escapaba tu saya buscando la guardarraya; que, al ver tu talle tan fino, las cañas azucareras se echaban sobre el camino para que tú las molieras como si fueras molino.
"Pon,
ponme la mano aquí, Macorina."
¡Tu pelo, jíbaro y fiero, una manigua cubana para mi amor guerrillero!
Tu acento, suave y dulzón, sinsonte que en la mañana todo su canto desgrana. Cocuyos hechos canción, tus ojos de calentura; tu sangre, notas de un son;
tu boca, una bendición de guanábana madura; tus senos, carne de anón, ¡y era tu fina cintura la misma de aquel danzón!
Vaho de caña y maní: "Pon,
ponme la mano aquí, Macorina."
Olor a verde limón, a naranja y mandarina. Dulces, aguardiente y ron.
Después, el amanecer que de mis brazos te lleva, ¡y yo, sin saber qué hacer de aquel olor a mujer, a "mango" y a caña nueva, con que me llenaste al son caliente de aquel danzón;
gallo de fino espolón en un bardal primitivo; un tambor de piel de chivo, un timbal y una ocarina! "Pon,
ponme la mano aquí, Macorina."

Yo bebo el último ron y quedo pensando en ti. En ti y en aquel danzón. En el viejo barracón ya no hay faroles de China. ¡Todos se han hecho carbón!