Trama

… Aquí me ves, cubriéndome la espesa
capa, torpe tejido
de los desordenados pensamientos:

germina uno, se alza un poco, baja
y en una niebla de trivialidades
se diluye, se ablanda.

Dio una hora el reloj. La hora lisa.
Pronto se agotarán estos sonidos
de cháchara liviana.

Pronto se apagarán, pequeñas chispas
se aflojarán los nudos, las cadenas,
—esqueletos de ideas—
que a duras penas se alzan.

Ha de bajar la sombra un sueño inquieto.
Sorberé sus imágenes
como bebida agria.

Circe Maia: El puente (1970)

Versións:

Circe Maia: Trama; Circe Maia por ella misma; 1970; Cara B, Corte 4